Потёртый музыкант играет в переходе,
Чтоб вышибить слезу из новых буржуа.
Чтоб подали на жизнь, как долг отдали моде,
Очистились от лжи — всеобщего греха.
Купюры не плевки и не краснеет шляпа,
На праздник повезёт – и месячный оклад
Учителя, врача ему навалят на пол,
Подумав: ах, старик, ну в чём он виноват?
А рядом бабок хор толкает сигареты,
Колготками трясёт недавний пионер
И бойко продает похабные газеты
Оставивший завод технолог-инженер...
Отечество моё, во что ты превратилось?
Кто в этом виноват, что нынче все мы врозь,
Что хамам и ворам ты отдалось на милость,
Что веры в людях нет, лишь от бессилья злость?
Гуди, тромбон, гуди, слегка фальшивя,
Чтоб жалостнее был мелодии обман.
Быть может, меценат, вспотев от жира,
Отклеит баксов лист, не облегчив карман?
Колотит в барабан эпохи ломок пленник,
Учёный встрял в игру на акциях крутых
И вместо КПЗ в парламенте мошенник,
А главный Дириж-Вор все ходит в понятых.
Планета обезьян, приём-покой дурдома:
Тарелок медь гремит, но знаю только я,
Что человек-оркестр имеет два диплома,
Но легче жить ему, в кривой тромбон трубя!
Пусть орды новых лиц не чтят мотивов старых,
Влечёт их шум да блеск, мелодий винегрет.
Занятен ей старик, да экспонат с гитарой —
Поблекший чуть картон – Высоцкого портрет.
1992–2011
Стихи впервые опубликованы в № 10 журнала Простор РК за 2007 год. На предпоследнее четверостишие написана автопародия http://www.stihi.ru/2010/06/28/7784 "Привет из сумасшедшего дома".